Le dernier film du réalisateur argentin, Mariano Llinas, il s'appelle "Histoires extraordinaires«, Et un film n'a jamais eu un meilleur titre.
Vainqueur du BAFICI 2008, le dixième volet du même, d'une durée de 4 heures, avec deux entractes de 10 minutes, est divisé en trois parties, d'une heure et demie chacune. Il raconte trois histoires différentes, qui ne se croisent jamais, mais qui les entremêlent au fur et à mesure que la tension, l'émotion et l'attente augmentent.
Une bande-son impeccable, une voix narrative qui passe de Daniel Hendler, à Veronica Llinás et Minujín, racontant chacun des épisodes, mêlant avec une totale virtuosité l'aspect littéraire au visuel, pour générer l'effet même de cette discipline, qui est le fait audiovisuel.
Jamais mieux réussi la conjonction pour la création du troisième sens si célèbre par cet éditeur russe qui a tant su nous apprendre. Le film, avec les personnages de X, Z et H (puisqu'ils n'ont d'autres noms que les initiales), nous conduit à travers des situations totalement invraisemblables, irréelles même, mais qui se produisent avec le naturel avec lequel la vie elle-même se produit. Par conséquent, rien n'est forcé, pas même le dialogue qui pourrait ne pas lui appartenir.
Je dois dire que, malgré une durée que beaucoup pourraient qualifier d'exagérée, il ne fait que louer la création magnanime de Mariano Llinás (qui non seulement scénarise et met en scène, mais joue également dans l'une des histoires).
Ce n'est pas pour rien que c'est ce que c'est. Elle est actuellement exposée au MALBA, les dimanches à 18h30. Recommandé, fortement recommandé...
Et en bonus, basé sur ma grande passion pour le cinéma, je vous laisse ce que Mariano Llinás a écrit sur son travail. Quelque chose que je pense nu et que vous avez vu beaucoup ...
« Voici donc ces « histoires extraordinaires ». Les voilà ; Je peux ajouter peu à ses plus de quatre heures d'histoire abondante. J'ai écrit le film, je l'ai réalisé, j'y joue ; le commenter publiquement peut être un excès difficilement pardonnable. Je vais donc essayer d'atténuer cet excès autant que possible.
Comme on le sait, le XXe siècle a été témoin d'un étrange phénomène : pour la première fois, l'idée de narration a été dissociée de l'idée d'intrigue. Raconter quelque chose n'était plus nécessairement raconter une histoire ; l'impulsion primitive de raconter s'est définitivement libérée d'être une suite enfantine de vicissitudes et d'étonnements et a assumé l'Univers tout entier comme champ d'action, même dans ses recoins les moins mémorables : distractions, oublis, malentendus, lieux vides, moments où rien ne se passe ils ont fait leur brillante et fière entrée dans la littérature et le cinéma. L'argumentation (qui était auparavant la condition de possibilité de toute histoire) était alors vue comme une inconstance d'autrefois, comme une simple coquetterie ornementale. Quelle place donc, dans ce panorama sceptique, notre roman cinématographique populeux occupe-t-il ? Qu'est-ce que leur esprit et leurs rebondissements font à ce vieux monde fatigué ? Eh bien : notre but, notre but démesuré a été d'expérimenter avec les vieux dieux oubliés de l'aventure et de l'intrigue et, d'une manière ou d'une autre, de les ramener à la vie. Est-il possible, même à notre époque, de dénicher les grandes fictions sans pour autant exécuter une action nostalgique ou anachronique, un triste bal masqué du XIXe siècle ? Cette question (à laquelle je ne me sens toujours pas capable de répondre) a été ce qui a donné du souffle au film. Dans le poème qui sert de prologue à "L'île au trésor", Stevenson lui-même se demande si de grandes histoires d'aventures sont encore possibles, s'il lui est encore possible d'être ce que furent les inconnus Ballantine, Kingoston ou Cooper sans tomber dans le ridicule ou l'indifférence. . Eh bien, dirons-nous, est-il possible, en ces jours de tempête, d'être Stevenson ?
Deux soucis régissent, je crois, le cours de ces histoires : Le bonheur de voyager, le bonheur de raconter. Nous avons évité, je crois, la tentation facile de traiter les deux activités comme analogues. Quiconque les a exercés sait bien qu'ils sont très différents, et qu'une chose est l'élaboration tranquille et cérébrale d'intrigues et d'histoires et une autre est l'heureuse série d'inconforts que comporte le voyage, d'être porté de plus en plus loin à travers les villes. les routes. Stevenson (Stevenson encore) a écrit "Avec la lampe allumée, par le feu qui rit, dans l'atlas en lambeaux je continue à parcourir des routes sans fin." En effet, l'homme de lettres qui, du calme de son bureau, rêve de lointains et de contrées lointaines, et les communique à bien d'autres hommes également sédentaires, constitue l'un des plus heureux paradoxes de la littérature. Je peux dire, avec fierté non sans vanité, que ce paradoxe n'a pas été le nôtre, que ceux d'entre nous qui ont fait ce film ont voyagé, que les « routes sans fin » de la Province de Buenos Aires nous ont connus avec insistance, et que nous les ont parcourus d'un bord à l'autre heureux et passionnés, comme de bons marins. Voyager n'a pas été pour nous un événement psychologique mais plutôt un événement physique. Un mot anglais (ces mots dont le castillan n'a jamais été capable) définit, je crois, l'esprit qui a présidé à l'exécution de ce film : Wanderlust, le désir d'errer, l'avidité de mouvement et de dérive. Cela a été notre seul drapeau : Montrez-nous et montrez-nous que l'aventure et le risque sont encore des territoires possibles pour le cinéma. Qu'un film puisse se faire sur les routes, et que cet infini labyrinthe de routes puisse le constituer.
Quand j'étais enfant, mes week-ends et mes vacances, mes lectures des "Arabian Nights", de Doyle et Verne, se déroulaient à la périphérie d'une ville de campagne. Tandis que les livres me parlaient de Londres, des mers de Chine et des déserts d'Arabie, la réalité m'imposait la plaine mélancolique et quotidienne. Je sais que ce film est né de ce désaccord aujourd'hui, mais j'aime à penser que c'est le doux paysage de Buenos Aires qui finit par s'imposer. Que, bien que des événements merveilleux, des mystères, des inondations, des incendies et des bêtes sauvages la peuplent, ces exceptions pèsent moins que chacune de ses auberges du désert, que ses routes provinciales, que la musique des radios des villes, des moulins, des pigeonniers et des filaos. C'est à ce paysage que le film est consacré, et je crois parler au nom de mes collègues lorsqu'ils disent que c'est désormais et désormais notre paysage. C'est à cet univers répété et hospitalier que je rends maintenant, au nom de tous, hommage, salue et remercie. Salut, Univers Monde ! Toujours en mouvement !
Mariano Llinas
septembre 2008 »